Minha casa

Hoy termino de entender lo que debería haber entendido desde hace mucho tiempo.

Esta casa donde estoy hoy no es más mi casa.
Lo es, ciertamente
sólo simbólicamente,
sólo familiarmente.

Mi casa no es esta.
Pero, paradójicamente, no deja de serlo
cómo lo era ayer,
cómo lo fue siempre.

Y me siento a esperar
que llegue el día de irme.
A mi otra casa,
donde la rutina se hace paso.

Hoy no se cual es mi casa.
Sé cual no le es.
Pero la siento igual
como si fuera mía por siempre.

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No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo,
aquí me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

- Mario Benedetti